Противостояние - Страница 11

В этот день у складов было пустынно, между ними сиротливо стояли три замызганных вилочных автопогрузчика, машин тоже не было. Оживление здесь было тогда, когда сюда прилетал С130 с грузом, его разгружали, привезенное оружие и много что еще затаскивали в склад и потом его несколько дней распределяли. Вот тогда здесь было шумно и людно - а сейчас - тихо, хотя широкие, ограждающие эту площадку от ведущей напрямую к ВПП рулежной дорожки ворота были открыты - значит, ждали самолет...

- Сколько ждать? - спросил блондин, взглянув на часы

- Сколько надо, столько и будем ждать - отрезал тот, кто сидел за рулем, устраиваясь поудобнее...

Самолет приземлился через полчаса - обычный для этих мест, транспортный С130, в котором доставляли оружие и боеприпасы для моджахедов, они же стояли на вооружении пакистанских ВВС и уже настолько примелькались, что никто не обращал на них никакого внимания. На сей раз в самолете не было никакого груза - кроме одного пассажира, который вышел из самолета как только к ведущему в пилотскую кабину люку подставили легкий алюминиевый трап. Прибывший - почему то Дик дал ему кличку "Варяг", профессиональное заболевание разведчиков, присваивающих в уме клички любому встреченному человеку. Варяг - седовласый, крепкий на вид господин лет пятидесяти, больше походил на полковника морской пехоты, причем не в отставке, а действующего - рано поседевшие волосы в сочетании с отсутствием морщин, пронзительные голубые глаза, крепкое, до боли рукопожатие. Одет этот господин был в приличный, возможно даже пошитый в Лондоне костюм-двойку и черные кожаные мокасины, при себе имел дипломат и больше никаких вещей у него не было - хотя он продела путь в добрый десяток тысяч километров и собирался здесь остаться на какое то время. При нем был американский дипломатический паспорт на имя Александра Маллена и именно так он представился встречающим.

- Ричард Маркович - подал первым руку водитель - исламабадская станция, помощник резидента

- Томас Курран - ухмыльнулся, именно ухмыльнулся, подавая руку блондин - пешаварская станция, резидент. Там в машине Джон Маллоун, один из моих людей.

Приехавший посмотрел сначала на Ричарда, потом на Томаса, пристально так посмотрел, запоминающе...

- Что у нас по плану? - осведомился он

- Вообще-то мы планировали отвезти вас в отель, сэр... Карлтон вас устроит?

- Нет - отрезал прибывший - не устроит. Меня устроит любой отель в Пешаваре, даже не слишком элитный. Давайте туда и направимся.

- Вы не хотите заехать в Исламабад, сэр? - удивленно переспросил Маркович - мистер Ратледж ждет вас, он замещает мистера Томпсона, пока тот находится в Вашингтоне.

- Пока мне не о чем разговаривать с мистером Ратледжем. Мы теряем время, господа, поехали!

Не ожидая ответа прибывший прошел к машине. Курран в ответ на подмигивание Марковича, помрачнел. Похоже, на пешаварской станции предстояли веселые деньки.

От военного аэродрома в окрестностях Исламабада, столицы страны и до цели - города Пешавар пришлось ехать на той же самой машине. Здоровенный семиместный джип Шевроле хотя и проглатывал все неровности местных дорог играючи - но выделался в местном транспортном потоке, преимущественно состоящем из разукрашенных как новогодние елки грузовиков-бубубахаек и старых автомобилей, преимущественно британских, пятидесятых шестидесятых годов выпуска, как слон в степи. Открытых вооруженных провокаций против американцев еще не было - но это не значило, что она не могла состояться сейчас. А больше провокаций следовало бояться обычного вооруженного налета с целью грабежа. Оружия в стране было много, народ жил бедно, а грабеж, тем более грабеж иноземца рассматривался не как преступление, а как достойное мужчины и заслуживающее уважения деяние...

Несмотря на то, что по дороге на базу все смеялись и шутили, сейчас в машине царило молчание. Маркович сосредоточился на дороге - дорога была скверная, еще и забитая транспортом, да еще и водители местные права большей часть покупали, а то и вовсе без прав ездили - секундного замешательства вполне могло хватить для автокатастрофы. Курран лихорадочно вспоминал - что же он такого сделал, что на него наслали проверку из Вашингтона и в порядке ли у него дела. А дела были совсем даже не в порядке. Пешаварская станция была "боевой", то есть работала в условиях, близких к тем, в каких еще УСС* работала в Третьем рейхе и оккупированных немцами странах. Это была даже не московская станция - московская станция работала хоть и под постоянным прессом советского КГБ - но все же в мирной и цивилизованной стране. А тут шла самая настоящая война, до нее было - пара часов пути на машине до границы. И то, что в самом Пакистане войны пока не было, не делало работу здесь менее опасной. А во время войны за каждой бумажкой не набегаешься. Ну как, скажите, оформлять выдачу денег агенту, если агент и расписки то написать не может, потому что не умеет писать? А ведь если дана команда - любое лыко в строку поставят.

Что же касается "варяга" - то он спокойно сидел на заднем сидении и рассматривал пейзажи, проносящиеся за окном - нищая, в основном вручную возделываемая земля, убогие хижины батраков - вся земля принадлежала местным феодалам, изрыгающие черный дым, еле преодолевающие подъемы бурубахайки - на грузовиках здесь ездили до тех пор, пока они не начинали разваливаться на ходу, а как начинали разваливаться - разбирали на запчасти и ставили их на другие, едва дышащие на ладан машины. За все время поездки он не произнес ни слова.